 |
En cette
fin d'octobre, je ramasse les feuilles mortes que les froids naissants,
la lumière diffuse du soir et les souffles de l'automne
arrachent
de leur tige pour joncher le sol d'un multicolore tapis de
musique
étrange et mystérieuse.
On dirait que chaque feuille veut me raconter son aventure estivale, me
rappeler les oiseaux nichés sous la ramure, les enfants
grimpés
au tronc rugueux, les amoureux enlacés sous son ombre, les
caresses chatoyantes des papillons...
Quand je
me
mets à l'écoute des feuilles mortes, c'est la
lumière
heureuse de l'été qui revit. Encore
faut-il décoder leur langage crépitant, avoir la
hardiesse
de prendre une feuille agonisante entre ses doigts et la laisser
parler en soi.
|
